După experiența ”Aurica” am început să dau mai
multă importanță nu numai modului cum se prezentau candidatele la interviu ci
și modului cum era gospodăria celei aleasă în prima fază. Așa că angajarea unei
menajere care să aibă grijă de Buni demara printr-un interviu dar se continua
cu o vizită inopinată la cea care întrunea cele mai multe puncte la interviu și
dacă pica cel de-al doilea test treceam la următoarele candidate.
Norocul nostru în toată acesta nebunie a
angajării era că între două menajere aveam asigurat ajutorul necondiționat al
verișoarei mele care ne-a salvat de multe ori și căruia îi pot atribui
calitatea de soră. Dorina, omul care mi-a fost alături în cele mai grele
momente. Iubită de Buni și iubind-o pe Buni, Dorina a fost îngerul nostru în
zilele în care nu aveam cu cine să o lăsăm pe Buni cănd rămâneam intempestiv
fără necesara pesoană care să aibă grijă de cea care ne adora dincolo de
suferința în care își ducea zilele. Dar despre Dorina o să mai vorbesc pe
parcursul acestor povestiri căci ea a fost partea a vieții lui Buni între două
menajere.
Da, complicată situație care ne-a pus de multe
ori în situația de a merge în locuri din țară pe care nu le vizitasem
nicodată. Un fel de excursii de care nu
aveam nevoie dar care erau atât de necesare. Am văzut în cei 10 ani cât a fost
Buni paralizată sate din Teleorman, Giurgiu, Iași, Vaslui, Hunedoara, Bihor, am
văzut case nevăruite de zeci de ani, oameni pe care cu greu îi puteai numi așa,
apartamente care nu văzuseră mătura, femei care chiar credeau că menajera se
ocupă de ștergerea prafului cu pămătuful
ca în telenovelele de pe TV Acasa. A fost o experință la care ne-a supus
destinul poate tocmai ca să cunoaștem adevărata viața a unui român din alte
grupuri decât cele în care ne învârteam noi. O făceam cu greu dar cu dragoste
față de femeia care nu gemea de durere ca să nu ne îngrijorăm deși doar ea știa
prin ce chinuri trecea.
Mărioara ne-a fost prezentată de o cunoștință
așa că ea a scăpat fără a da primul test de angajare: interviul. Am ținut
totuși să văd unde locuiește.
Undeva pe străduță situată în București, între
Bulevadul Ion Mihalache și Grivița, apropape strivită de blocurile care o
înconjurau din 3 părți se ițea o căsuță. Terenul nu era mai mare de 100 mp din
care în jur de 65 mp era construcția. Casa în stil vagon avea 3 cămăruțe și o
mică bucătărie încropită pe holul de la intrare. Exista și o băiță mică. Casa nu avea cine ce știe
mobilă, o cameră chiar era goală dar totul strălucea de curățenie, ceea ce m-a
impresionat dintru început.
Mărioara nu fusese căsătorită niciodată și nu
avea copii dar luase pe lângă ea un nepot de soră, un tânăr de aproape 30 ani
care își găsise slujbă în București. Era greu pentru ea să fie singură dar, așa
cum spunea chiar ea, era greu și cu un tânăr care se întorcea noaptea târziu de
la petreceri și, cum camerele erau dintr-una într-alta, o deranja venirea lui
târzie. Accepta toate aceste inconveniente pentru că se temea de singurătatea
de la bătrânețe.
În jur de 50 ani, Mărioara era o persoană
plăcută, se angajase la noi pentru un ban în plus, pensia nu-i ajungea să facă
față vieții scumpe din București. Lucrase la Atelierele Grivița, făcuse ceva
școală, 10 clase și o școală profesională dar odată ieșită la pensie viața ei
devenise complicată. Voise să se mai angajeze după pensie mai cu seamă că sperase
că în această societate pe care o construiseră cu sânge tinerii la revoluția
din 89, era un loc și pentru cei care voiau să muncească așa cum era și ea.
Avusese dezamăgirea să constate că nu dorea nimeni să angajeze, nici măcar pe
post de femeie de serviciu, pe cineva la vârsta ei, așa că îngrijise copii și
făcuse menajul. Nu avusese niciodată un job în care să aibă grijă de o persoană
nedeplasabilă și era destul de timorată din cauza asta. Îi era teamă că Buni nu
are să o placă dar avea să o cunoască și să-și dea seama că soacra mea se
resemnase că va fi la pat până la moarte și că este dependentă de femeia
angajată de noi așa că mai făcea din când în când mofturi dar foarte puține și
cu o drăgălășenie care te făceau să o ierți imediat.
A lucrat la noi destul de mult, aproape un an
de zile. Am avut nenumărate ocazii să stau de vorbă cu Mărioara și, puțin câte
puțin și-a deschis sufletul înaintea mea și mi-a povestit întâmplarea care a
marcat-o pentru toată viața,, acel motiv pentru care nu avusese niciodată o
familie adevărată, un soț, copii.
La 13 ani era o fată foarte frumoasă, înaltă,
cu picioarele lungi și mijlocul subțire. Începea să mijească a domnișoară și nu
de puține ori se trezise fluierată de băieții satului. Avea, la vârsta aceea,
părul negru lung prins într-o coadă groasă la spate. Nu provenea dintr-o
familie înstărită, părinții ei erau oameni simpli dintr-o mică localitate din
județul Giurgiu, mama lucra la CAP iat tatăl era croitor, om aspru și mândru
care își împărțea ziua între clienții cărora le mai croia un pantalon sau o
cămasă și familia formată din două fete și o soție cam bolnăvicioasă. Tatăl
Mărioarei n-ar fi admis sub nici o formă vreo împotrivire din partea fetelor sau
vreo abatere de la morala pe care o insuflase fetișcanelor de când erau mici.
Era cineva în sat sau cel puțin așa îi
plăcea să creadă, respectat de bărbații satului și chiar invidiat de unii
pentru că stătea toată ziua în micul lui atelier încropit într-o cămăruță pe
care o zidise într-o parte a grajdului și nu era nevoit să se ducă la camp, pe
soare sau zloată, pe frig sau căldură.
Fetișcana, care se ițea dincolo de gardul de
nuiele al gospodăriei unde găinile și mâța și câinele conviețuiau împreună fără
prea mari diferende, avea un vis. Să devină o mare croitoreasă în București și
să îmbrace doamnele alea pe care le vedea la televizor fie că prezentau o
emisune sau cântau un cântec. Pentru
asta Mărioara era mai tot timpul după tată-su, atentă la ce face, la cum
croiește și la cum coase. Ajunsese să știe foarte multe despre meseria
tătucului ei, chiar dacă deocamdată știința ei se rezuma la croitoria pentru
bărbați. Visa însă ca după terminarea clasei a VIII-a să meargă la o școală
profesională de croitorie și după aceeia, cine știe? Liceul, o școală de
maiștri…
Într-o sâmbătă de iulie toridă, Mărioara
rămăsese singură acasă, părinții ei o luaseră pe surioara mai mică și plecaseră
la niște rude într-un sat din județul Călărași, unde era mare nuntă, tușa Anica
– una din surorile tatei își însura feciorul. Urma să stea și noaptea singură dar
nu-i era frică, Mărioara era o fetiță curajoasă. Avea multă treabă: să dea de
mâncare la animale . Vreo 10 găini secondate de 2 cocoși bătăuși, o pisică și un
câine, un porc care părea permanent flămând, astea făceau parte din averea
familiei Mărioarei. Văcuță în grajd fusese pe vremuri dar acum nu mai era. Mai
trebuia să ude florile din ghivecele atât de iubite de mămuca ei, să facă curat
în casă căci plecarea părinților deranjase cam totul și seara poate să asculte ce
se mai întâmplă în lumea largă la radioul micuț care stătea în atelierul
tatălui. Pentru Mărioara, Bucureștiul
era lumea largă, locul unde cândva urma și ea să ajungă să locuiască, să
muncească, să iubească, să îmbătrânescă. Chiar dacă deocamdată era doar un vis
al unei fetițe de numai 13 ani.
În după amiaza acelei zile de sâmbătă, în timp
ce Mărioara scutura pernele în curte să le mai aerisească – așa cum o învățase
mămuca -, cineva a strigat-o la poartă. Era un client vechi al tatălui său, cu
ceva funcții pe la CAP și-n partidul ăla de conducea țara și satul lor. Mărioara
îl văzuse venind de multe ori cu probleme legate de meseria tatălui ei și știa
că tătăne-su îi arăta un mare respect, era doară unul din domnii satului.
Om cam pe la 50 ani, burtos și chel,
cu o privire șireată și un zâmbet care-i descoperea gura știrbă, s-a adresat
copilei de doar 13 ani:
-
Măi
fătuco, acasă-i tătîne-tu?
-
Nu,
neică, iaca plecă la o nuntă nu de multă vreme. Cu mămuca
și cu surioara mea.
-
Aicea
în sat, fată? Întrebă omul parcă mijindu-iun zâmbet
la fel de chel ca și căpățâna bărbatului.
-
Nu
bade, la tușa Anica, sora tatei din Călărași.
-
Tii!!!
Și eu ce mă fac acușilea? Că și eu pentru o nuntă
venii. Îmi cumpărai o pereche de pantaloni
diseară mă
duc la o nuntă și mi-s lungi. Trebuie scurtați neapărat, că alții de buni n-am.
D-apoi numai taică-tu mi-ar fi putut face trebușoara asta, doamne ajută!
Nu știa de ce dar chemarea în ajutor a domnului
Dumnezeu i se păruse Mărioarei o blasfemie. Era ceva nelămurit în privirea
bărbatului care îi dădea fiori dar nu putea să zică sau să facă ceva
nerespectuos căci tătîne-su o învățase că nu-i frumos să judeci oamenii după
privire sau înfățișare. Iar bărbatul din fața sa era cineva în sat sau cel
puțin așa înțelesese Mărioara din atitudinea tatălui său față de acest om.
-
Bade,
eu nu știu cum să te ajut!
-
Fată,
da te văzui de multe ori pe lângă mașina de cusut și-mi
povestea taică-tău că știi să tragi la mașină. Uite, mi-a pus nevastă-mea semn cum
și cât trebuie scurtați, ai putea să o faci tu că nu-i degeaba.
-
Bade,
mi-i frică! Și dacă ți-i greșesc?
-
Nu
cred eu că fata lui Gheorghe, ucenica luizilnică
poate să greșească un lucru atât de simplu,
a zâmbit
mieros omul fluturându-i fetișcanei pantalonii.
-
O
să te laud lui tată-tu și o să pun o vorbă bună să te lase la
școala de croitorie la București, continuă bărbatul dovedindu-i Mărioarei că
vorbise adesea cu tatăl ei despre visele pe care le avea copila.
Mai mult de rușine decât din
convingere, având în față chipul tatălui său care îi spusese de atâtea ori că-n
meseria de croitor este o vorbă ”clientul nostru, stăpânul nostru” Mărioara a acceptat
să-i scurteze omului pantalonii dar l-a rugat să vină mai târziu să îi ia,
fiindu-i rușine să se apuce de cusut în fața lui dar mai cu seamă frică să nu greșească ceva în prezența
clientului. În același timp o undă de bucurie îi inundase creierul, dacă totul
avea să decurgă cu bine, ar fi avut un argument în plus în fața tatălui care nu
prea era de acord ca în anul următor Mărioara să părăsească satul și să meargă
la școală la București. Pentru el, femeia însemna acasă, mamă de copii și
gospodină. Și, poate, câteva zile de CAP așa ca să se mai ia cu vorba cu
vecinele.
Scurtatul pantalonilor i s-a părut
Mărioarei o bagatelă, de atâtea ori se jucase cu resturile de materiale rămase
de la croit, așa că lucrul pentru care se angajase nu i se părea o mare
scofală.
Pe la asfințitul soarelui, bărbatul
s-a reîntors și Mărioara i-a întins triumfătoare pantalonii. Omul a studiat
atent cusăturile, a lăudat-o pentru treaba bine făcută și a sfătuit-o să aibă
grijă de casă cât îi sunt plecați părinții. Ba la plecare i-a întins și câțiva
bănuți ca răsplată pentru munca ei.
-
Apăi
fată, te las sănătoasă! Să-i spui lui taică-tu că tare-s
mulțumit de ceea ce ai făcut. Și să nu uiți să te încui la noapte, copilă! a
mai spus bărbatul la plecare, cu un zâmbet larg și iscoditor pe față.
-
Mulțumesc
tare mult, bade! D-apoi nici nu avem cheie, tata
zice că la noi în sat nu-s hoți. Și-apoi ce să ne fure, sărăcia?
Omul
și-a luat pantalonii și parcă Mărioara a văzut un zâmbet hâd pe chipul lui la
plecare. Dar n-a mai avut timp să se gândească la asta. Trebuia să dea
de mâncare la câine și pisică, să ostoiască guițatul porcului, să închidă
găinile și apoi să termine curățenia prin casă așa încât la întoarcerea
familiei totul să strălucească de curățenie și să vadă în ochii tatălui ei
mândria că o copilă harnică lăsase acasă. Îi strălucea chipul de bucurie când
se gândea cum o să-i înmâneze și cei câțiva bănuți pe care îi încasase pentru
prima dată în viața ei din munca de croitor.
Ei, nu era chiar croitorie dar
era un început, se scuza în gând Mărioara în timp ce ștergea praful, obosită
dar mulțumită. A mai stat ceva timp în atelierul tatălui ei ascultând la radio
muzică și visând că doamnele acelea care cântau așa de frumos o să fie foarte
fericite să aibă o croitoreasă harnică și pricepută ca ea. Televizor nu era în
casă părinților Mărioarei dar le văzuse odată pe câteva dintre cântărețe la
doamna doctor din sat, o trimisese tatăl ei cu o găină drept mulțumire că-i
dădea mereu pastile nevestei care tușea mereu și făcea febră.
Când
noaptea a coborât întunecată peste sat, Mărioara a stins radioul și s-a dus la
culcare. Era tare obosită dar mulțumită, toată casa era curată, udase și
grădina de legume dar și florile mamei, gainele erau culcate, porcul dormea
sătul, pisica umbla creanga probabil prin pod după șoareci iar cățelul era în
cușcă, lătrând din când în când alene ca răspuns la lătratul celorlalți câini
de prin sat.
Când intrase în casă Mărioarei îi
trecuse prin gând să încuie ușa căci întrebarea bărbatului încă îi stăruia în
minte dar chiar dacă părinții ei avuseseră vreodată cheie ea nu o văzuse
niciodată așa că lăsase gândul să treacă. S-a spălat cu nițică apă de praful
adunat de pe zi, a îmbrăcat cămășuța brodată de mâna mămuchii și s-a afundat
repede în lumea somnului dar mai ales a viselor care nu-i dădeau pace. În fiecare noapte visa cum veneau la ea
cântărețele alea frumoase din București și o implorau ca repede, repede să
termine rochia care le era necesară ca aerul pentru un spectacol sau petrecere.
Printre
somn și vise de croitoreasă bucureșteancă aproape că nu a simțit cum un corp
greu, duhnind a băutură s-a prăvălit peste ea. Mai mult adormită, a simțit cum
o mână îi desface picioarele și-apoi ceva a pătruns în ea atât de dureros, ca
un cuțit care i se înfingea dureros în corp. Mărioara începuse să țipe.
-
Taci
fă, curva dracului, că te omor! a mai auzit Măriuca o
voce groasă de bărbat și o mână lipicioasă i-a astupat gura.
Înainte de a leșina, Mărioara l-a recunoscut pe
cel care își bătea joc de puritatea ei de copilă neștiutoare, era bărbatul
acela căruia-i scurtase pantalonii, șefuleț la organizația de partid din sat.
-
Doamne,
cum ai putut suporta toate astea? am întrebat-o
pe Mărioara cu lacrimi în ochi.Sper
că a doua zi tatăl tău i-a spart capul acelui nemernic și
că acest violator a ajuns în pușcărie! am continuat să-i spun femeii pe al
cărei chip se așternuse tristețea, deși trecuseră 47 ani de la siluirea la care
fusese supusă fetița de numai 13 ani.
-
Nu,
doamnă, nu s-au întâmplat nimic din toate astea. Am
să vă povestesc ce s-a întâmplat dar nimic din ce credeți dumneavoastră!
Era un fel de resemnare în vocea ei stinsă, ca
și cum povestirea violului îi readusese în fața ochilor toată grozăvia pe care
o trăise.
Când s-a trezit din leșin, nenorocitul care o
violase deja plecase. Zorile au prins-o
plângând în hohote, strigându-și durerea și întrebându-se la nesfârșit cum s-a
putut întâmpla una ca asta și cum să-i spună tatălui ei această oroare pe care
o trăise. Printre lacrimile care-i cădeau pe obraji la nesfârșit, încălzise în
cursul nopții apă și spălase cearșaful de sânge sperând că noaptea caldă de
iulie avea să îl usuce până dimineața. Își frângea mâinile a neputință. Știa
cât de mult ține taică-su la cinstea fetelor lui, cinste care însemna să fie
fete pure până la măritiș căci cine să mai ia de nevastă pe una care trecuse
prin patul altora. Și era imposibil pe vremea aceea a fi crezută că a fost doar
unul, că a fost o greșeală sau chiar cum era cazul ei, un viol. Dacă nu mai
erai virgină, bârfa satului înflorea și țesea atâtea povești că ajungeai din
victimă agresor și dintr-o singură greșeală erai taxată de gospodinele satului
ditai prostituata.
Nu, Mărioara n-a putut povesti nimic nimănui în
săptămânile următoare. Se ferea să iasă din casă, era slăbită, nu putea să
mânânce, orice înghițitură i se părea o corvoadă. Inventase o durere de burtă
de la niște mere nespălate ca să nu provoace întrebări nedorite. Se refugia
ziua în mijlocul grădinei de legume unde dădea frâu lacrimilor de deznădejde
fără să trezească suspiciuni.
Mama era singura care observase că fata ei nu e
în regulă, tatăl se scula devreme și își petrecea toată ziua în atelier.
După câteva săptămâni când tatăl plecase la
oraș să cumpere ceva furnituri, Mărioara reușise să-i povesteasă toată povestea
mamei, printre lacrimile care-i curgeau șiroaie
de-a lungul feței roșii de rușine. Era ca un condamnat, așteptâd cu
înfrigurare reacția mamei și satul ei despre cum ar fi trebuit să procedeze.
Mama Mărioarei nu a putut scoate multă vreme
vreo vorbă. Când a vorbit însă, cuvintele nu au fost cele pe care le aștepta
fetița înfrigurată.
-
Știi
că am o soră în București cu care taică-tu nu prea mă
lasă să vobesc. Îi venită la țară ca casa bunică-tei de peste deal, el nu știe
de asta. Peste jumate de oră, trece autobuzul care te va duce acolo, ia-ți ceva
haine și pleacă. O să-ți dau un bilet către tușă-ta să aibă cumva grijă de tine
în capitală că tot acolo ai vrut tu permanent să ajungi. Să nu mai vii acasă
niciodată, nun e putem face de râs în sat cu povestea asta.
-
Mămucă,
de ce mă surghiunești? Cu ce sunt vinovată? a
izbucnit în lacrimi fetișcana ai căror ochi păreu o fântână nesecată.
-
Vinovată,
nevinovată, asta nu trebuia să se întâmple.
Și tatăl tău nu trebuie să afle. Las că-i mai bine să creadă că ai fugit
de-acasă decât că ai fi putut ademeni un bărbat de vârsta lui în pat.
-
Mămucă!!!
-
Hai,
lasă plânsul că te vede lumea! Marș și ia-ți o bocceluță de haine și la
autobuz!
Atâta gheață în vorbe Mărioara nu crezuse că va declanșa cu
povestea ei.
Dându-și seama că mama nu glumește și nici nu
se va întoarce din cuvânt, Măriuca și-a dat cu multă apă rece pe față să usuce
orice urmă de lacrimi, a luat un plic pe care să-l dea tușei către care pleca,
o mână de haine și a plecat cu capul în pământ la autobuz. Mama refuzase să o
însoțească chiar și numai până în stație, înțelesese mulți ani mai târziu de
ce. În plicul pe care i-l dăduse mama era o scrisoare către tușa din București
dar și o sumă de bani pe care mama Mărioarei o luase din atelierul de
croitorie. Apoi îi povestise bărbatului ei că fata fugise în lume și sustrăsese
din atelier și o sumă de bani.
Norocul Mărioarei a fost această mătușă veselă,
soră a mamei. Nu a aflat niciodată în mod cert ce fusese scris în acel bilețel,
probabil era ceva din povestea nopții de coșmar trăită de fetiță căci Mărioara
avusese impresia că tușa se uită cu multă milă la ea după ce terminase de citit
scrisoarea. Parcă bombănise printre dinți și ”- Cretina, degeaba i-a dat
Dumnezeu copii!”, dar Mărioara nu mai era atât de sigură pe vorbele astea, după
atâțea ani de la întâmplare.
Cert este că mătușa, plecată și ea de tânără în
capitală să-și facă un rost. avusese norocul să dea peste un bărbat care avea
acea bucățică de căsuță în București, pe care-l luase cu drag de bărbat. Din
nefericire căsnicia lor nu durase decât câțiva ani și tușa rămăsese văduvă și
stâpăna moștenitoare a căsuței. Nu știa cum dar tușa reușise să o înscrie la
școală în clasa a VIII-a, având pesemne în acel plic și actele Mărioarei iar
după clasa a VIII-a o luase cu ea să
lucreze la Atelierele Grivița. Ani mai târziu Mărioara își completase 10 clase
la seral și făcuse și o școală profesională. Nu, nu croitoria, visul acela
murise în nopate acceia toridă de iulie. Nu mai putea vedea o mașină de cusut,
nu mai putea vedea cântărețele legănându-se la televizor în rochii lungi și
frumoase, nu mai visa să devină soție. Toate aceste vise îi fuseseră răpite de
un nemernic care scăpase nepedepsit datorită unei precepții greșite exitență în
morala vremurilor de atunci la sate.
Nu
se putuse împrieteni cu nici un băiat, fiecare ochiadă pe care i-o arunca vreun
flăcău îi trezea sudori reci pe spate și cuțite dureroase în burtă. Nici tușica
nu o îndemnase la măritiș, era între ele o tăcere pe care nu a acoperit-o nici
timpul lung pe care l-au petrecut împreună. Pe mămuca nu o mai văzuse
niciodată, câțiva ani mai târziu, când Mărioara devenise o adevărată domnișoară
de București, frumoasă dar tristă, o anunțase tușica că lipsa ei de trei zile
se datorase înmormântării surorii ei. Nu o anunțase pe fată pentru că nu era
momentul ca la o înmormântare să se deschidă unele răni vechi care puteau face
mai mult rău decât bine, așa i-a explicat tușica hotărârea sa.
A avut norocul ca după 90 tușica să
aibă curajul unei discuții sincere cu cumnatul ei și să-i povestească acestuia
adevărul despre fuga Mărioarei. Cu ochii în lacrimi, un bătrân cu părul alb și
înconvoita de vreme a întâmpinat-o pe Mărioara în pragul casei părintești și fără o vorbă a strâns-o îndelung la piept
pe femeia care îi amintea de fătuca atat de dragă tatălui. Nu au rostit nici un
cuvânt despre nenorocirea care îi alungase fata de-acasă, nici un cuvânt despre
modul cum înțelesese mama să rezolve această tragedie, între ei s-a spus doar
un cuvânt, rostit tremurat printre buzele bătrânului ei tată:
”- Se cuvine s-o ierți!”
Despre violator Măriuca auzise de prin sat, din
întâmplare că murise în urma unui accident la pădure, se speriase calul și îl
călcase în picioare.
Timp de un an, cât Mărioara a lucrat la noi,
n-am mai adus niciodată vorba despre crâmpeiul de viață care îi marcase întreg
destinul. Era prea dureros și prea greu pentru ea să-i răsucești mereu cuțitul
în rană. A fost însă una dintre menajerele preferate de mine și Buni. A
renunțat la slujbă când starea lui Buni s-a înrăutățit și ne-am dat seama că nu
mai puteam face față cu menajere externe. Mărioara nu putea și nu voia să fie
internă, considera de datoria ei să fie seara acasă și să-și aștepte nepotul de
soră cu o masă caldă. Era hotărârea ei și am respectat-o. A fost o femeie deosebită
până la sfârșit căci până când am găsit o înlocuitoare a acceptat să doarmă la
Buni și să aibă grijă de aceasta. Soacra – mea a regretat-o pe Mărioara de
multe ori, blândă, fără să ridice tonul niciodată, harnică, veselă și tristă în
același timp. Viața însă trebuia să meargă mai departe.
Va urma….
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu